Not Lost in France
Poetry
La Consolante.
Elle est là,
ses mains
et
ses
jeans
tout couverts
de terre
avec
ses yeux rieurs.
Elle a posé
son regard,
à
nouveau,
au loin,
dans ce paysage
fleuri
qui
invite,
à
la réflexion,
qui
incite
à
s’exprimer
avec des mots,
et
pas
seulement
avec ces corps
qui
se donnent
sous un soleil
de
printemps.
La
consolante
est
dans son jardin
où elle récolte
les fleurs
et
les âmes
que seule
elle
a
su
semer.
David English © Mai 2008.
Elle est là,
ses mains
et
ses
jeans
tout couverts
de terre
avec
ses yeux rieurs.
Elle a posé
son regard,
à
nouveau,
au loin,
dans ce paysage
fleuri
qui
invite,
à
la réflexion,
qui
incite
à
s’exprimer
avec des mots,
et
pas
seulement
avec ces corps
qui
se donnent
sous un soleil
de
printemps.
La
consolante
est
dans son jardin
où elle récolte
les fleurs
et
les âmes
que seule
elle
a
su
semer.
David English © Mai 2008.
Peut Etre ?
Elle est
peut être
la bas ?
Là
où je l’ai vu,
Elle est
peut être
la bas ?
Là
où je l’ai vu,
tendant les bras
pour capturer
un courant d’air
invisible,
pour qu’elle s’envole
ailleurs,
libre de danser
parmi les nuages
ou
les étoiles
en attendant
un autre
amour.
Se reposer,
enfin,
et,
avec
chaque mouvement
délicat
de
ses bras
tendus
et
ce courant
d’air
invisible,
je vois
son regard
presque en
paix
se tourner
vers moi
pour
me dire
sans haine,
« Adieu. »
David English © Mai 2008.
pour capturer
un courant d’air
invisible,
pour qu’elle s’envole
ailleurs,
libre de danser
parmi les nuages
ou
les étoiles
en attendant
un autre
amour.
Se reposer,
enfin,
et,
avec
chaque mouvement
délicat
de
ses bras
tendus
et
ce courant
d’air
invisible,
je vois
son regard
presque en
paix
se tourner
vers moi
pour
me dire
sans haine,
« Adieu. »
David English © Mai 2008.
It was no dream,
I lay broad waking
but all
is turned through
my gentleness
into a strange
fashion of forsaking.
Dreamlike then,
or
like a memory of
a
hallucination
with that uneasy feeling
of regret felt
sometimes on awakening.
Thomas Wyatt.
I lay broad waking
but all
is turned through
my gentleness
into a strange
fashion of forsaking.
Dreamlike then,
or
like a memory of
a
hallucination
with that uneasy feeling
of regret felt
sometimes on awakening.
Thomas Wyatt.
Madeleine.
Elle m’aura fait
attendre
comme d’autres
l’ont fait,
avant de
se révéler,
avant que
la couleur
qu’ elle a si bien
su cacher
éclate
au grand jour.
Comme
une grande dame
qui se garde
de tout
elle a choisi
le moment,
aussi éphémère
soit-il.
Son rayonnement
ne
peut durer
que
l’instant
qu’on
est
prêt
à
lui accorder.
Et là
dans
son
ombre
on se pliera
une fois
de plus
devant
sa beauté
silencieuse.
David English © Mai 2008.
A Mademoiselle
Oui, femmes, quoi qu'on puisse dire,
Vous avez le fatal pouvoir
De nous jeter par un sourire
Dans l'ivresse ou le désespoir.
Oui, deux mots, le silence même,
Un regard distrait ou moqueur,
Peuvent donner à qui vous aime
Un coup de poignard dans le coeur.
Oui, votre orgueil doit être immense,
Car, grâce à notre lâcheté,
Rien n'égale votre puissance,
Sinon votre fragilité.
Mais toute puissance sur terre
Meurt quand l'abus en est trop grand,
Et qui sait souffrir et se taire
S'éloigne de vous en pleurant.
Quel que soit le mal qu'il endure,
Son triste rôle est le plus beau.
J'aime encore mieux notre torture
Que votre métier de bourreau.
Alfred de Musset.
Vous avez le fatal pouvoir
De nous jeter par un sourire
Dans l'ivresse ou le désespoir.
Oui, deux mots, le silence même,
Un regard distrait ou moqueur,
Peuvent donner à qui vous aime
Un coup de poignard dans le coeur.
Oui, votre orgueil doit être immense,
Car, grâce à notre lâcheté,
Rien n'égale votre puissance,
Sinon votre fragilité.
Mais toute puissance sur terre
Meurt quand l'abus en est trop grand,
Et qui sait souffrir et se taire
S'éloigne de vous en pleurant.
Quel que soit le mal qu'il endure,
Son triste rôle est le plus beau.
J'aime encore mieux notre torture
Que votre métier de bourreau.
Alfred de Musset.
